Das coisas que eu não entendo e um caso sem explicação

Conheço alguns fãs de Radiohead, eles pensam que tudo vindo do Thom Yorke é genial. Pois bem. Eu gosto. Acho uma baita banda. Entretanto, por mais que eu me esforce, não consigo compreender os discos Kid A e Amnesiac. Segundo um amigo meu, me falta vivência para alcançar a idéia. Pode ser. Deve ser.

Outra coisa que não consigo entender: o jogador do Uruguai, Cavani, é um excelente atacante no Napoli, marca gol partida sim e outra também. Porém, vestindo a camisa de seu país, que inclusive é da mesma cor que a do clube, é um ninguém. Não rende.

Bom, na verdade existem um milhão de coisas que não compreendo.

Como é que alguém inteligente, de mente saudável, ainda cai nessa de igreja hoje em dia e vira crente? Os crentes dominarão o mundo outra vez. Anotem.

Por qual motivo as pessoas assistem novela?

Por que quem a gente não gosta tanto nos quer e insiste e quem a gente quer realmente não nos dá a mínima?

No que vão dar todas essas manifestações dos últimos tempos?

Os tempos mudam, então pode ser que numa dessas caia a ficha sobre os discos do Radiohead. O Cavani pode começar a amontoar gols pela sua Seleção, tal como o Neymar vem fazendo. Os crentes se liguem que o único e verdadeiro Deus é John Lennon. As novelas voltem a serem boas como “Mulheres de Areia”. Aquela pessoa note tua existência de uma maneira diferente. Algum super-herói destrua os vilões do governo pondo um fim na corrupção. Enfim.

Tudo isso para lhes dizer que acreditem nas mudanças, pois só há um único fato incompreensível e sem solução da humanidade, digno de ser estudado por cientistas: por que cargas d´água o pai não aprende como sair do canal do DVD e voltar para TV? Isso, definitivamente, não tem explicação.

Cálculos e cigarros

A cabeça envolta em cálculos. Números e mais números. São tantos que todos até parecem o mesmo. Ou, talvez, sejam mesmo os mesmos. Vírgulas... E eu achando que isso era coisa da gramática. Maldita gramática e suas crases que nunca entenderei. Será? Gramática. Matemática. Fodam-se todas às “áticas”. Foco no relatório. Acabou o café.

Quantos minutos se passaram? ... Droga, só tenho até as dezoito. Por que dezoito se todos chamam de seis da tarde? Por que meu cérebro imagina seis e visualiza dezoito? Droga: perdi mais alguns segundos com raciocínios que não me levarão a nada. Ou, quem sabe,  levem-me à insanidade ou à moral da história do Laranja Mecânica. Tantos fios de cabelo já perdi por culpa desta empresa e dos malditos cálculos. “Fulano não recebeu tudo que deveria”. “Siclano verificou um erro no pagamento”. AAAAAH, pro inferno todos! Maldito seja também o capitalismo, apesar de eu gostar bastante desta gravata. Fica bem.

Ó não, lá vem a secretária do chefe outra vez me dizer que mais um cálculo não está parametrizado. Já sei, já sei, “usou a porcentagem antiga no cálculo senhor, deveria ter usado o valor já com a inserção do reajuste de Novembro” é o que ela vai dizer. Sei disso, sabia que ia dar merda, mas como é que ia raciocinar tendo mil e muitas coisas pendentes a resolver todo santo dia e dia santo também? Será que se a merda do estagiário soubesse fazer algo além de tirar cópias naquela máquina que vive estragada não poderia dar uma ajudinha somando os valores e batendo com os do último mês? Não, deve ser muito mesmo para um jovem cabeludo cuja única preocupação é fumar maconha e ver vídeos na Internet.

Desordem, desordem. Pane no sistema. Meu cérebro bóia dentro da cabeça em algum líquido que deve ser água fervente. Não consigo pensar em mais nada no momento que não seja em ficar até mais tarde aqui no escritório para não ter que agüentar os mesmos resmungos daquela mulher que me casei e já não sinto nada além de indiferença há uns bons quatorze anos. Quatorze, quatorze... não! Nossa filha ainda tem oito. Ou seriam nove? Porra, como é que não lembro. É sua filha, seu bosta. Qual foi a última vez que fez ela sorrir, seu inútil?

Chega! Um cigarro, por favor. Permita-se. Mês que vem eu tento parar de novo. 

O Planeta Atlântida e a música para pessoas com baixa capacidade de raciocínio

Eu tinha 13 anos quando escutei Beatles pela primeira vez. Love Me Do, uma canção simples, agradável aos ouvidos de qualquer pessoa e pegajosa para um guri de 13 anos cuja maior preocupação na vida era fazer a vizinha loirinha da praia gostar dele ao invés do cara mais velho que usava um boné de marca de surf. Foi escutando uma coletânea recheada de hitzinhos deles durante uma semana inteira que descobri que a música vai muito além do entretenimento. Música é arte, é cor, é poesia. É encontrar o timbre certo do instrumento e a frase que tu gostarias de ter dito ou escutado de alguém. Música é aquele efeito que só prestando muita atenção vais perceber que está ali, achar genial e sentir algo inexplicável por isso.

Eis que surge o Planeta Atlântida. Bom nas primeiras edições pelo que dizem. Porém, não em 2013. Oitenta atrações e nada que valha mais do que um minuto do seu tempo. A rádio mais ouvida pelos adolescentes deveria ser um ícone de qualidade e exibir aos seus ouvintes música de verdade ao invés destes lixos que rolam o dia inteiro por questões financeiras e que, por tocarem mais de vinte vezes por dia, acabam virando "hits do momento". A música hoje em dia é descartável. A Atlântida foi capaz de tocar até funk para promover uma das suas atrações que por fim acabou não comparecendo. Bem feito!

Uma rádio deveria mostrar arte! Pegar um CD de uma banda nova boa e tocar ele inteiro para que cada indivíduo tire suas próprias conclusões, escolha as bandas que mais gosta, adquira novas influências e tenha uma opinião musical que possa ser levada a sério.

Quanto às pessoas que só gostam de músicas "alegres para dançar" e vão ao Planeta Atlântida, elas são tão descartáveis quanto seus ídolos que ninguém vai lembrar daqui uns anos.

Mais sorte que juiz

O Grêmio tinha o controle total e absoluto das ações no Couto Pereira. Criava chances e trocava passes com naturalidade na casa do adversário. Apesar de sair atrás no placar, todos sabiam que o empate era questão de tempo. O Coritiba não tem elenco e nem atacantes para fazer frente a um inimigo embalado por uma goleada no último fim de semana e que é o quarto colocado no brasi

leirão. Elano igualou cobrando pênalti. Porém, nada como um tempo após o outro. Já que a situação era bastante favorável ao término da primeira etapa, Luxemburgo resolveu injetar adrenalina ao jogo mexendo equivocadamente na equipe. Subestimou.

O primeiro contato com a bola é que dá confiança para o jogador nos lances seguintes. Na primeira bola alçada na área tricolor no segundo tempo, Naldo, que arrecém havia saído do banco com a missão de mostrar aos jogadores do Coxa que a classificação era possível, escorregou, gerando uma oportunidade para os paranaenses. Poucos minutos depois, o mesmo Naldo saiu do seu lado esquerdo de defesa para dar combate sem necessidade alguma no lado oposto, deixando assim Anderson Pico sozinho com dois jogadores para marcar. Segundo gol do Coritiba. É claro que quando um jogador é ruim essas coisas acontecem. Só que quando o adjetivo “ruim” soa como elogio, obviamente a desgraça não pode parar por aí. Após cruzamento para área de Marcelo Grohe, Naldo resolve deixar Pereira sozinho para cabecear. Três a um para desespero dos gremistas.

O quadro trágico já estava pintado, só faltava pendurá-lo na parede para servir como alvo para as piadas e foguetes que já estavam prontos para serem lançados pelos rivais do próximo domingo. Surge então a palavra “superação” para se classificar contra uma equipe que está quase na zona de rebaixamento. O Grêmio seguiu até quase o fim sem conseguir assustar. Mas eis que aos quarenta e cinco minutos do segundo tempo, Marcelo Moreno, caindo, derruba o adversário com um gol salvador.

Se tu tens em campo um defensor de confiança, capitão, que domina por completo o jogo aéreo e transmite calma para todos, não pensa no próximo jogo, deixa ele em campo até o fim. O Grêmio segue adiante. É bom que Luxemburgo não continue brincando com a sorte.

Dom e sorte

Acabo de ver um cara formado em jornalismo que eu conheço e que trabalha na área publicar um texto ridículo falando de coração e bla bla blá... Claro que sempre tem gente idiota o suficiente para comentar que adorou, puxar o saco dizendo que ele tava inspirado e essa baboseira melosa toda só para não deixar mal (se bem que o mau gosto anda na moda). Deviam é ficar constrangidos por ver alguém teoricamente culto gerar algo tão pobre (acreditem quando eu digo: "óóóun, que podre"). Mas eu entendo que por pior que sejamos em alguma coisa, sempre teremos os amigos para incentivar a continuar fazendo merda.

Sim, estou prestes a entrar na discussão chata de toda semana na faculdade sobre a obrigatoriedade do diploma  de jornalista que vários professores por motivos óbvios de sobrevivência defendem com unhas e dentes.

Acredito que no mínimo 70% das coisas que alguém sabe fazer são por puro dom. Outros 15% são técnicas que tu aprende e desenvolve para fazer melhor o que já nasceu predestinado a exercer. Mais 10%  felling no momento do sinistro. E o restante é o que só vai te custar tempo e dinheiro, o diploma.

Existem por aí várias pessoas que pesquisam, aprofundam e escrevem melhor do que gente formada em jornalismo, letras ou sei lá o quê, que nunca vão ser lidos nem citados porque ao invés de estarem na aula com um bando de gente sem noção alguma da realidade estão vivendo e deixando a arte fluir. Tenho certeza que ninguém que entrou idiota saiu gênio da faculdade. Os que se destacam pela boa qualidade já nasceram com o dom.

Fora os cursos da área da saúde e mais alguns outros que exigem alto grau de instrução, não enxergo uma razão para que as faculdades ainda existam e sejam tão exigidas no currículo. Qualquer Zé Ruela com dinheiro entra na faculdade e se forma hoje em dia. Se é tua vontade te aprimorar ou acha legal, beleza, vai! Porém, não deveria ser pré-requisito para conseguir um emprego, por exemplo. Como diria um amigo meu: "não interessa quanto tu ganha ou quantos diplomas tu tem. Se levar um pau do mendigo na rua, fica feio pra ti!"

Tá aí o Maurício Saraiva como baita exemplo de um cara que deve ter se dedicado bastante aos estudos e hoje é visto como piada por qualquer um que tenha o mínimo discernimento sobre futebol. Por mais jogos que já tenha ele visto, não adianta, não aprendeu como funcionam as coisas. Eu sei que um monte de gente vai dizer "ui, mas ele trabalha na RBS e é rico". É, e daí??? Qualquer um com indicação também seria! Imagina se entendesse do assunto ainda!

Caras como Kerouac, Steve Jobs, Johnny Deep, John Lennon, Syd Barrett, Pelé (só para ninguém falar que só usei exemplos de gente chegada em alucinógenos), entre outros milhares que eu poderia passar horas discorrendo sobre, são tidos como lendas porque nasceram com o dom e tiveram sorte de serem descobertos quando chegou o momento, não porque se destacaram na cadeira de "introdução aos novos métodos teóricos na busca científica do eu interior por mim mesmo" ou "estatística II". Dom, só!

Ao meu "amigo" do texto dos coraçõezinhos ridículos, só resta dizer: esqueça os livros de teoria, leia Shakespeare!

1° Obs: se publicasse como sendo um texto do Jabor e usasse o estilo dele, bombaria!
2° Obs: não sei sequer UMA regra de gramática... nem pretendo...
3° Obs: sim, mãe, vou continuar indo na aula.

Notícia triste para o meu cachorro

Sempre que jogam o jornal para o pátio, lá vai o meu cachorro buscar correndo.

As previsões apontam que até 2016 não existirão mais jornais impressos. Quem quiser ficar por dentro das notícias terá que se adaptar aos jornais online. Eu não tenho o hábito de ler jornais e quando o faço, é só para ler algo no caderno de esportes, fazer as cruzadinhas, saber sobre algum show ou consultar os filmes que estão em cartaz. Porém, acredito que os mais velhotes(entre eles meus pais) não vão se acostumar com a idéia.

Na internet é tudo mais direcionado. Tu quer ler sobre a nova contratação do teu time, vai direto no link de esportes. Quer saber uma receita, vai direto. Tudo muito direto, sem ter que passar por um monte de páginas que não te interessam. Aliás, é isso o que acontece com quem ainda compra ou assina jornais impressos, paga por um monte de folhas que vão passar batidas.

As pessoas já não lêem jornais como antigamente, as notícias não são mais veiculadas como antigamente. Não precisa esperar até o outro dia para saber o que aconteceu uns trinta minutos atrás.

A imagem de um velhinho sentado, usando chapéu, lendo jornal com alguém a engraxar os sapatos tende a ser extinta. Se os "novos" não lêem tanto e os "antigos" não vão se acostumar aos novos métodos, a tendência é que os jornais impressos desapareçam mesmo. Para tristeza do meu cachorro.

Boatos sobre um mero desalmado

Um desses caras que caminham por aí soturnos, enfrentando demônios e fumando cigarros. Razão? Ninguém sabe ao certo! Uns dizem que é por diversão, outros que é por vingança. Ouve-se entre murmúrios alheios que vive em um porão. Há boators de que descende de alguma entidade antiga e poderosa... Boatos, eles sempre existirão!

Sensações do incerto

É incrível a saudade que sinto de tempos que não vivi, de modos e formas que não presenciei, lugares que não estava enquanto coisas aconteciam, chapéus que envelheceram sem ter usado, montanhas que se desgastaram por ventos que não senti. Dia após dia pensando no que já passou e assim acumulando o presente ao álbum de figurinhas que não colecionei. Saudade das breves sensações...

Ela não vai atender, cara!

Ele ligava, ela não atendia. Ela ignorava, ele não entendia. Porque o início foi bom e logo veio um corte para o fim pulando os meios. Como um filme sem enredo, uma sala sem sofá. Convites não entregues, espetáculos sem sentido, promessas de navegação e flores não compradas. Com dor de garganta buscando um chapéu, caminhante noturno entre amigos bebendo para passar o tempo. Dormindo cedo tentando esquecer e a todo momento relembrando por não saber o por quê...

Isso(Cover)

Só porque faz tempo que não posto nada que preste... e pretendo continuar assim!

Enquanto isso no busão...

Depender de ônibus em Porto Alegre é uma tristeza. Eu sou um períto no assunto: 22 anos de leve sofrimento e algumas boas estórias. Depender do T4 é pior ainda, certo! Não tem ar-condicionado, no inverno é SEMPRE atrolhado por causa das aulas da PUC, no verão quase não tem ônibus em circulação(muitos em muitos minutos) e os que circulam são só os pequenos. Quanto mais cara a passagem, piores ficam as empresas de transporte.

Diariamente eu fico mau humorado, até a hora em que com extrema dificuldade consigo arrancar meu mp3 de dentro da mochila e curtir um som, amassado, claro. Mas o pior, o pior mesmo, o ápice do transtorno rotineiro, são as pessoas que não se preocupam com seu próprio cheiro. Certo que uns fazem de propósito!!! "Hmmm, hoje tem passeio de bus, não vô me lavar". Tudo bem não tomar banho, mas então que usem perfumes, ou só um desodorantezinho já viria bem a calhar. FICA A DICA!!!

Pagar dois pila e setenta centavos para cheirar a asa dos outros não é legal!

Prefeitura de Porto Alegre e empresas de transporte: o negócio é colocar mais ônibus em circulação, baixar o valor da passagem, investir no trensurb, pôr ar-condicionado em todas as conduções e respeitar os passageiros distribuindo "bom ar".

Sonha...

Chá de camundongo

Domingo o programa foi tomar café na cafeteria do museu Iberê Camargo(bem carinho, diga-se de passagem. 8 pila e vinte centavos uma xícara de capuccino não muito grande). A idéia inicial era tomar café no Barra, mas tava muito cheio de gente em busca de refúgio num local com ar-condicionado.

Nas poucas horas em que a casa ficou vazia, um esperto e pequeno camundongo invadiu sem dó e partiu para o ataque. A gaveta que contém chás e ervas é alta(para um rato). Se não foi subindo nas caixas de leite, não faço a mínima idéia de como ele foi parar lá dentro... Seria um camundongo-ninja? Ou, pior, um camundongo-ninja-inglês desesperado pelo "chá das cinco"?

Fica a dúvida...

Common, dongo!

Lembrete:

Agora que meus colegas de trabalho sabem que eu tenho um blog, não devo mais reclamar do trabalho, falar mal da minha chefe, contar que vou à praia de sunga amarela, que eu ouço Fresno todas as noites antes de dormir, que tiro as azeitonas da pizza, que eu jogo bola dentro de casa, que eu ainda vejo Cavaleiros do Zodíaco, que eu não sei abrir latas com o abridor, que nego vesgo não joga sinuca e que meu filme preferido é O Segredo de Brockcbackmontain.

Brincadeira, jamais falaria mal da chefe!

Eu vi um Beatle!!!

Não interessa o que aconteça daqui para frente. Nada mais interessa! Se eu morrer amanhã, nem me importo. Mas de preferência que seja com um tiro pra ser igual ao John. Eu ainda não acredito que foi de verdade...


Eu vi um Beatle! Eu vi Sir. Paul McCartney ao vivo em Porto Alegre! Ainda parece um sonho...

Sonhando com ENEM

Não costumo contar sonhos aqui no blog, só os sonhos muito muito loucos, como este da última noite que merece ser relatado.

No sonho a prova de matemática era a primeira do sábado no ENEM e ia só até as quatro da tarde. Já eram três horas em ponto e eu ainda não havia a terminado. Malditos sejam os números que até o meu sono perturbam. Eu só teria uma mísera hora para concluir mais três provas... Um dos meus colegas de trabalho também estava fazendo a prova na mesma sala que eu. Aos poucos ele começou a ficar perturbado, nervoso, raivoso, epilético... até que... PUUUFFF, ele virou um lagarto, tentou atacar um dos fiscais da prova e saiu correndo embora.

Até a última noite eu estava bem tranquilo em relação ao ENEM, mas depois que meu colega de trabalhou se transformou em lagarto durante a prova, comecei a ficar preocupado.
Na real eu ando nervoso com o fato de ter que fazer a prova no domingo e sair correndo para o show, que é o que realmente importa no final de semana.

Assistir ao vivo Sir. Paul McCartney, isso sim é um sonho!

A mística camiseta sete

Com ela Renato destruiu na libertadores e meteu duas buchas na final do mundial, Paulo Nunes endiabrou defesas américa afora e Jonas ainda não cansou de ser o atual artliheiro do Grêmio e do brasileirão. Agora, graças a namorada, eu também a tenho: A mística camiseta de número sete que tantas alegrias já proporcionou ao tricolor.

(Foto by Jaque)

Que me traga sorte também!!!

A última noite

Ouvindo: Sound Of Silence

Não conversaram muito durante o jantar. Ele estava cansado de mais até para sorrir. Mesmo assim, deu alguns sorrisos amarelos para agradar a moça. As panquecas já estavam frias e não muito deliciosas. Apesar de tudo, - as melhores panquecas que já comi em toda minha vida - era o que teria dito se ela lhe perguntasse. Um gentleman, como sempre.

O mundo estava sem cor naquela noite. E não por causa da chuva e dos trovões.

Beijou-a toda bem devagar. Acariciou cuidadosamente toda sua pele de curvas simétricas. Apreciou sua bela donzela da cabeça aos pés. Ele estava cansado, ela com sono. Não fizeram amor. Mas as carícias foram tão aprazíveis quanto... Algo lhe dizia que aquela poderia ser a última noite. Ele sabia que era.

- Boa noite, meu amor. Eu te amo. - foi a última coisa que seus lábios proferiram. Ela adormeceu mais uma vez em seus braços. Ele sorriu pela última vez. Com o sorriso o alívio. Fora o melhor homem que pôde durante todo o romance. Um final feliz.

Um barulho na porta. Passos que tentavam não fazer barulhos em direção ao quarto escuro. Um homem com um sobretudo preto, sapatos pretos, máscara no rosto e uma pistola com silenciador entrou na cena. A arma engatilhada. Os olhos marejados do carrasco não lhe tiraram o bom humor.

- Está atrasado - disse deitado na cama. Sorriu. Um disparo...

Pensando em continuar...

Sobre o post abaixo: tô pensando mesmo em continuar e desenvolver uma estória a partir dele. Se o tempo e a criatividade permitirem, continuo!

Mesmo que só a Amanda Tener e o Diego leiam. hehe.

Uma lágrima, um sorriso e um disparo

Ouvindo: Sound Of Silence

Por baixo do sobretudo preto, vestiu seu melhor terno. Teria que matar naquela noite fria e escura. O vento era de gelar a alma. Não seria apenas mais um assassinato no currículo, dessa vez era diferente. Profissão ingrata. Lucrativa, mas ingrata.
Estacionou seu carro preto distante da luz do poste. Colocou a máscara. Pulou a cerca que o separava da entrada do prédio. Não fez barulho. O porteiro já estava ferrado no sono. Um erro: deixou um pequeno pedaço de seu sobretudo preso na grade enquanto pulava silenciosamente. Usou a chave mestra para abrir a porta e subiu à passos leves as escadarias até o terceiro andar. Caminhava rumo a um destino que não queria que fosse seu, mas era. Não tinha escolha. Desistir? Nem pensar. Com os olhos marejados encaixou o silenciador na pistola. Engatilhou. A porta do apartamento estava aberta, já estavam a sua espera. Dirigiu-se lentamente até o quarto.

- Está atrasado - Disse-lhe a vítima deitada com uma bela mulher de cabelos ruivos e rosto lindo.
Uma lágrima escorreu de um dos olhos do matador. Nunca antes havia sentido medo ou arrependimento por matar. Sentiu muito, mas não hesitou.
A vítima sorriu. Um disparo...

Culpa do Mick Jagger!

Nenhuma equipe ensaia bater tiros de canto no primeiro poste. A chance de uma bola cruzada no primeiro resultar em nada é muito grande. Ali, no primeiro poste, sempre haverá um baixinho colado à trave e um grandalhão por perto para rechaçar a pelota em caso de tentativa de gol olímpico. Na seleção brasileira não, nem baixinho nem grandalhão. Alguns comentaristas disseram que o segundo gol holandês fôra fruto de uma jogada ensaiada. Ridículos, os que ousaram proferir um absurdo desses. O gol que adiou o hexacampeonato foi, na verdade, fruto de um lapso de desatenção e surpresa pela má cobrança do escanteio. O Brasil tinha qualidade suficiente para virar, mas não contava com a falta de maturidade de Felipe Mello. Depois da expulsão, o Brasil perdeu o meio de campo, o setor que deve ser dominado quando se é preciso exercer forte pressão sobre o adversário. O fator psicológico eliminou o Brasil. A seleção representou bem nosso país na Copa do Mundo. Nem sempre o melhor vence. Futebol têm dessas coisas... Apesar de tudo, Dunga conseguiu resgatar o orgulho à muito tempo perdido. Nosso jogadores jogaram com amor à camisa.
A Holanda teve sorte. Só há um culpado nessa história inteira: Mick Jagger.
Se serve de consolo: a Argentina caiu de quatro... Adiós.